”Jag skulle vilja ha två solbullar”, sa pojken. ”En till mig och en till gubben här.”
Han petade upp sin keps, en randig med propeller på skulten, och drog in en sträng snor.
”Ja, tack, det går bra det”, sa Margit och plockade åt sig brödtången. ”Några särskilda?”
Pojken ställde sig på tå och granskade brickan med bullar en god stund. Efter en lång stund började Margit fingra på tången och harklade sig försiktigt. Hon såg på mannen som stod bakom pojken. Ett skägg som nådde ner till bröstet var flätat och fäst med rosa snoddar. Huvudet rakat. Under rocken av nopprig urblekt ull syntes en olle med faire Isle-mönster. Brun. Orange. Små stänk av vitt. Hål som vittnade om skadeinsekter. En doft av malkulor letade sig fram trots att hyllorna dignade av sötsaker. Margit ville sätta tången mot näsan och trycka till. Femte månaden var värst. Något med hormonerna gjorde att dofter förändrade karaktär och blev starkare. Hon ville kräkas. Det gick inte för sig.
”Då blir det femton kronor”, sa Margit, lättad över att pojken valt, och räckte över papperspåsen.
Den prasslade när pojken slöt sin hand om den och vände sig mot farbrorn som inte yppat ett ljud.
”Ge henne det”, sa pojken och knyckte med nacken mot Margit.
Mannen stapplade mot disken. En fårig hand slank ner i kappfickan och halade upp en syltburk. Margit såg hur det skvalpade i den. Vatten och något mer… geléartat… med spår av mörka prickar.
”Nej, men vad är det här”, sa hon. ”Grodyngel? Det går inte. Femton kronor vill jag ha. Burken kan ni behålla.”
Mannen stirrade på henne med vattniga ögon, gapade som en fisk några gånger innan han vände sig om mot pojken och kliade sig på huvudet.
”Det där är det finaste vi har”, sa pojken och log så brett att Margit kunde räkna gluggarna. Det är mycket bättre än pengar faktiskt. ”Nyfångade. Från bäcken vid skogsdungen.”
”Vad ska jag ha dom till? Det går inte… jag kan inte ta dem… jag behöver pengar…”
”Ja, fast förstår frun att om ni tar de här ynglen och tar hand om dem så kommer de växa till sig”, sa pojken och strök med handen under näsan. ”Då kan frun kyssa en av dem och få en prins. Då får ni massor med pengar!”
”Nej, du, gosse lille, jag behöver nog pengar redan nu… inte om ett halvår när ynglet är moget. Annars måste ni lämna tillbaka bullarna.”
Margit såg på pojken som slog ner blicken. Han höll fortfarande hårt om papperspåsen. Knogarna vitnade och mungiporna pekade inte längre uppåt. Mannen i den noppriga rocken puffade på honom och tog påsen i handen. Han sträckte den mot Margit som kände hur det vände sig i magen. Doften. Hon stod rakt inte ut med doften. De måste ut. Hon måste in bakom ridåerna.
”Vet ni vad”, sa Margit och pressade fram ett leende, ”om ni lovar att hålla det här hemligt, så får ni bullarna och ni kan behålla ynglen.”
Det pinglade till i dörrklockan när pojken och den stumme mannen gick. Men det hörde inte Margit. Hon låg redan dubbelvikt över vasken.
Skrivpuff: fatta galoppen.